吸烟有害健康，这人人都知道，但仍然有很多人吸烟。这些很多人明明知道吸烟对自己的身体百害而无一益，却仍要喜欢吸烟。有时候还真搞不懂，难道人都是喜欢伤害自己的。 　　我没有烟瘾，也不喜欢吸烟。但我还是要吸烟。 　　因为勉强喜好点文学，曾经就以为有那么一点文学天赋，也就喜欢点舞文弄墨。每每坐在桌前，摊开纸笔，却文思不来。即便是搜肠刮肚，绞尽脑汁，却也只得只言片句，溃不成文。于是，吸支烟，然后再吸支烟，却仍是文思枯竭，只好弃笔离桌。可能会有些怀疑是烟雾熏昏了头脑。 　　有一天，读到了林语堂先生的一段文字。"至于抽烟而文思仍不来，便罪不在烟，而在你。便应当去卖豆腐。要明白你不是文人的种子，必要滥竽，便是污蔑文学之尊严了。但只要你有一点天才，只须冒烟，因为烟可以冒得你的天才出火。"读后，当觉迎头一棒。得感谢林语堂前辈。前辈教训的极是。如今之文学殿堂，可能是如我等滥竽者太众，不但污蔑了文学之尊严，甚至污蔑了文学之本身。于是，再不敢苦索肌肠，排比次序，前后修改，拿文字作游戏了。烟当然也不敢在文学附近吸了。 　　吸烟的时候不多。在吸烟时，不会马上感受到烟对自己的迫害，于是不会在意它对自己将来会怎样，因为将来无法预先感受。人都是这样吧，往往只看得见眼前，而稍微远一点的就看不见，就算知道也不去看。这，算什么？算自己欺骗自己？ 　　我还是偶尔要吸烟。偶尔在一切都安详宁静，却无眠的深夜，泡杯淡茶，让音响缓缓淌出轻柔的萨克斯曲，然后点支烟，看着，烟雾在秸黄的灯光下淡去，散去。我认为这样很有诗意。其实，这种时候，往往是思绪万千。不是无眠，是失眠。 　　总想让自己洒脱着，也经常把自己装得潇洒，每天都嘻嘻哈哈，却昏昏庸庸。故意地对一切一切都无所谓，把所遇到的，应该面对的，都努力地抛开，扔掉。然而，在无法逃离的夜的来临之后，才发觉，白天所面对的全被我扔在了夜里，堆积在了我的小屋中，挤在了我的床上。我逃避不了我自己。宁静地淹没在孤寂的夜，伤感地脆弱起来。我无法，也无力改变自己。并不是想吸烟，只是喜欢看着烟燃烧，一点一点地燃烧，一点一点地化成烟灰，再看那从自己嘴里吐出的烟雾，慢慢地淡去，淡去，随后，消散得无声无息。然后总觉得释放出了点什么。然后就觉得获得了一点暂时的慰藉。 　　我吸烟，我不知我是在伤害自己，还是在欺骗自己。